К моей музе,
Грустящей на пятничной тусе,
Подсядет дибой и участливо спросит:
– "Ну чё, абрикосик,
Неплохо разносит?
Опять отходов чехарда?"
Моя муза,
Сгорбившись от тяжкого груза,
Скрывая порезы, как жертва абьюза,
Бармену на ушко,
Протяжно и грустно
Вернёт безучастное "да".
Моя муза,
Меняя костюмы и платья,
Меня, дурака, заставляя влюбляться,
В гламурную Фатю,
В глупую Клаудию,
Смеясь после каждой разыгранной партии,
Ждёт моего кивка.
Муза знает,
Что муза - не в розе, а в вазе,
Что вылепил я свою вазу из грязи
Улыбчивой гостье
Из травелерс кофе,
И муза навеки хранит ее профиль,
Ведь делал ее на века.
К моей музе,
За клубы давно уж пора бы
Прийти как в Европу мигранты-арабы,
Кидая гранаты,
Взрывая снаряды,
Курки, как пупки, щекоча автоматам,
И шеи рубя мечом.
Дай лишь повод!
Жаль муза - совсем не Европа
И будет кричать свои мысли до гроба,
Пусть резко и грубо,
Пусть громко и в клубах,
Ей будет всегда о чём!
Но с музой-актрисой
Побывшей в своих бенефисах
И смелой Мулан, и Жасмин и готессой,
Художницей лысой,
Капризной алисой,
И первой в столице девчонкой-бариста,
И сотней других амплуа;
Нет смысла
За образ какой-либо биться,
Пока паспорта ей - капустные листья.
И пусть она снится!
И пусть она снизу!
Не стоит, как к личности к ней относиться,
А стоит носить, как боа!