Бродят сумерки по комнате,
словно требуют запомнить их
артефактом haute couture.
Только я того же племени,
артефакнутый до времени
в бытовой житейский сюр.
То, что сделано-не сделано,
как болячка, отболело, но
продолжает тихо ныть.
И все более похоже на
то, на что давно положено
то, что вновь не положить.
А нельзя – так что же париться?
Твари вроде бы по паре все,
только Ноя не видать.
И ковчег покрылся плесенью,
и стащили воры лесенку,
а в итоге – благодать.
Что там жизни той отмерено?
Вон растет у дома дерево –
как его ни назови,
артефактом или сиквелом,
ко всему уже привыкло и
только с небом vis-a-vis.