С каждым годом всё ярче и глуше,
На заре блеск ночных фонарей,
Я листочком прибившимся к суше,
Всё плыву у холодных ветвей.
Что слова для Степного поэта?
Когда ночь забирает права,
Смотрит в даль чёрный ствол пистолета,
Как поёт на ветру тетива.
Жребий вещий по жизни мне выпал,
Написать о тебе моя Русь,
Белым снегом виски мне осыпал,
Но судить я за это его не берусь.
Каждый раз над стихами вздыхая,
Отделив от себя, и печаль, и блудниц,
Русь ты предстала для сердца другая,
Среди азиатских надоевших мне лиц.
Пусть не часто твой глас просветлённый,
Славя жизнь, и побеги любви,
Проявляется только в смирении,
Среди Русских равнин,и ночной синевы.
Дай мне силы за тебя помолиться,
На закате у тихих вечерних огней,
Ведь не может ни что повторится,
Когда кружит печаль на заре у дверей.
Запоёт тетива, запоют мои струны,
Чёрный ствол станет звонким пером,
И я однажды, сошедший с трибуны,
Стану просто кому - то веслом.