холодное утро, росой отрезвляя,
тебя возвращает в реальность событий.
и линия смерти, ладонью живая,
прервется ненадолго.
в мире укрытий
тебя не найти, не сыскать посторонним,
в окопах души много места для лишних.
а линия счастья на той же ладони
теряется в соке раздавленных вишен.
теряются смыслы твоих пробуждений,
вчера были пьяными Боги на небе.
кому-то хватило семнадцать мгновений,
чтоб выпустить душу.
синица иль лебедь,
не важно куда, важно кто и откуда,
лететь в преисподнюю тоже искусство.
роса на губах, пробужденье, простуда,
и поздней любви позабытое чувство.
холодное утро не жаркого лета,
жужжанье пчелы над цветком васильковым.
душе возвращаться плохая примета
в край белых берез средь ручьев родниковых.
но ты наплевал на рассказы вчерашних,
фантасты ведь тоже изгои и дети.
и в рваном халате, и в тапках домашних
ты выйдешь в росу, в сад любви.
на рассвете...