Мама, как жизнь быстротечна
в мире, где болей не счесть.
Может быть, он не просвечен
пламенем скорбных свечей?
Может, огня ему мало?
Пепел нам поры забил.
В изрешечённую память
сыплется порох могил…
Кто-то горит вполнакала,
кто-то сжигает мосты.
Солнце встаёт, как бывало,
чтобы всех нас обойти.
И обогрев, как и мамы,
тихо уйти на покой…
Если бы мы понимали,
что же такое Любовь.