Приснился Путину кошмарный сон,
Как будто он не Путин, а Макрон.
Сгустились грозовые облака,
Шаталась Эйфелева башня…
Горела от пощёчины щека.
Его ударил по щеке народ
В лице простого мужичка. Так вот,
Простить его не мог за это вождь,
Он плакал от стыда и горя,
И хохотал над ним безумный дождь.
Но ужасал сильней всего тот факт,
Что сон — всего лишь маленький антракт,
Сон — яви продолженье, ну а явь —
Земля, впадающая в море,
Где можно так же жить, но только вплавь.
И Путин понимал: он не Макрон,
Он к людям не выходит на поклон,
Ведь у него особая судьба,
Но это людям не мешает
Плевать в него с высокого столба.