Я писал обо всем в этой жизни
Сотни колких и вычурных фраз.
О себе, полумертвой отчизне,
О любви - больше тысячи раз.
Я дарил миллионы букетов,
Да таких, что по коже мороз.
Павильоны степных розоцветов.
О любви - больше тысячи роз.
Я писал амфотерные строки,
Так, что плавит от боли уста.
А теперь - я включил себе рок, и
Так сижу у пустого листа.
Я писал обо всем за минуту,
Всякий раз, открывая тетрадь,
А теперь - напоролся на смуту.
Я не знаю, чего написать.
Напишу двадцать семь комплиментов,
И с десяток красивых цитат.
Бирюзовою шёлковой лентой
Эти строки к тебе полетят,
Эвтектически в бархат сливаясь,
Присягая к тебе на крови.
А за лесть пред собою раскаюсь,
Златоглазая - АХ! - визави.
И по майской песчаной метели
Полетели в глубокую даль,
Дни и ночи, часы и недели,
Коих мне, как и прежде, не жаль.
И в консумерках, как у Пелевина,
Что пророчат те ночи душе,
Разобьюсь, как письмо королевино,
В сапиентофиличном туше.