Без пятнадцати девятнадцать.
Время мелется: годы - крошево.
Не хватает ума разобраться
что плохое здесь, что здесь хорошее -
в черно-белом пространстве зацикленном,
где возводится в степень любой пустяк,
эти стены настолько привыкли к нам,
что, наверно, уже и не выпустят...
Дни становятся многоточием,
разъедают строку до остова.
Из меня получился не очень-то
симпатичный герой. Ну и что с того?
Инфантильный, нескладный, навязчивый,
с бестолковой улыбкой колючею.
В небе - сколько-то-ваттная лампочка,
что, наверно, уже и не включится...
И сощурившись близоруко,
тех пытаешься разглядеть,
кто сквозь зимы и сквозь разлуки
никогда-никогда не придет к тебе...
Там, за окнами, бродит спасение,
запеленаты в сумерки миражи...
Подождём, это всё рассеется
и по-прежнему будем жить,
если все-таки стены выпустят,
если все-таки лампа включится...