Захожу я в ночной магазин, широко улыбаясь;
это – стиль. Я не пью, но держу протокол.
Разве так, иногда. Подходя ближе к краю,
я беру здесь вино. Среди ночи. Отдельный прикол.
Твёрдой поступью, плечи упруго расправив,
я пронзаю собою толпу из бескрылых склонённых теней,
что на входе скопились без нравов, манер и без правил,
лишь бы им утопить, да поглубже, нечаянных дней.
Я вхожу ледоколом боксёрским и вызовов ждущим, играясь.
Но никто. Но никто! И не пикнет на блеск моих глаз.
Они делают вид, чуя носом, и очень стараясь, –
что мол, некогда нам, не досуг мол, не трогайте нас!
Я смотрю на них прямо, насмешливо и беспокойно.
Глаз стреляет в их женщин дерзливо скользящим зрачком.
Но всё тщетно. Забыты их яйца на полу-пути, у помойки.
Безнадёжно. Стоят уже полу-склонившись, рачком.
Вишь, о чём я?! Вот помню, в деревне, когда-то, на танцах,
лет так около, может быть, д – цати назад,
всё по стеночке жались, пижоны, студенты, за$ранцы,
не могли ни на девок, ни прочее, бросить нечаянный взгляд.
Там был стиль. Там колхозники правили балом!
В меру пьяные – всё же потомки старинных родов!
Морду били всем миром, взаправду, чин к чину, навалом, –
только лишь погляди на их пышненьких, жаждущих «вдов».
Я люблю этот вызов – бухло здесь отнюдь не причина!
Но лишь только лишь повод за (самку?) схлестнуться в борьбе.
Где вы люди?! Какая такая кручина,
позабыть вас заставила, кто вы, и что вы, и где?!
Но, не будем (во всём есть мораль). Даже в этом сегменте.
Без оценок. У ночи глаза и законы свои.
Да, успех не в мечте, он – на экс-перименте.
Экс-звонков телефонных, наполнивших смыслом экс-дни.
Да, придумали люди различные формы контактов.
Раскрывающих сущность того, что ты хочешь сказать.
От немыслимых жестов и взглядов стыдливо-внезапных,
до попыток сжать пальцы ладонью и не отпус–кать.
Manual–терапия (в широком значении слова),
подкрепляет собой визуальный взаимный контакт.
Как когда-то, на танцах, под музыку, снова, и снова,
я украдкой ловлю твои пальцы. Да видно, не в такт.