Стихи приходят чаще в тишине...
Словами подбираются ко мне.
Идут неспешно, а бывает и бегут,
встают в ряды и формы создают.
Могу я их местами поменять,
решаю я, какие оставлять.
Понадобится форма вдруг иная,
ещ слова на помощь призываю...
Есть рифма, ударение стоит,
но стих - молчит, со мной не говорит.
И всё, как будто, на своих местах,
но по прочтении, не чувствуется "ах".
Я вижу - надо жизнь в него вдохнуть!
Подкинуть в небо, птицей встрепенуть!
Но ... заблудились нужные слова...
И лист молчит... И разболелась голова...