Мне говорят, что я не поэт,
Что не оставлю в поэзии след.
Мне говорят, что я не мастак -
Пишу не о том, пишу не так.
Друзья, отвечаю:" Мой голос слаб,
Но он не лжив. Я лжи не раб.
И если черное вижу вокруг,
Я просто пишу про цветущий луг."
Луга цветут во все времена.
Пусть эпидемия, пусть война.
Чтоб душу плачущую успокоить,
Писать о лугах все-таки стоит.
Я восхваляю вершины гор.
Меня восхищает степной простор.
Я вижу зарю в тюльпане простом...
А о войне напишу потом.
Я горькие темы в душе ношу,
Слова свинцовые ворошу.
Лечь не спешат они на бумагу.
В них боль, в них судьбы, солдат отвага...
Как об этом писать не пережив?
Знать - нет уж солдат, а ты счастлив, ты жив...
И все ж не писать я не могу.
Пусть всходят стихи на цветущем лугу.