Я жила сотни лет и ходила с ножами в спине,
Эта сталь, эта боль порождала морозы во мне.
Я ходила с ножами, не слушая, как говорят:
Вынимай уже, хватит терпеть этот стыд, этот ад.
Я ходила с ножами, лелея все раны навзрыд,
Я держала внутри их, себе говоря - не болит,
Не пускала коснуться ни матери, ни врачу,
Только тронь - убегу, замашу, зарычу, закричу.
Ты пришел и не спрашивал, больно ли - ты это знал.
Ты был тот, кого ранили тоже, и тот, кто вонзал
Острие в чьи-то спины. А между лопаток был шрам -
Я узнала в нем самый холодный и острый кинжал.
Он прошел в твое сердце семнадцать июней назад.
Ты годами носил в себе холод, пустыню и ад,
Но сумел его вынуть и выбросить. Холод затих,
Только ты начал видеть ножи в голых спинах других.
Ты увидел мои, и сказал - будет больно, кричи,
Отпусти свое тело, звучи, зарычи, закричи.
Я достану ножи, истекай, умирай, кровоточь,
Стань свободной и лёгкой, иди, и живи, как захочешь.
..Без ножей мне так пусто, и плечи мои - решето.
Я вернулась в свой город, где все узнавали - а кто,
Кто тебя сделал вольной, какой долгожданный король?
Он был тот, кто сумел победить -
полюбить свою боль.