Хоть Клио пытаются кривдой прошедших веков опоить,
Она прорастает крапивой, как та расторопша и сныть...
Она ни кому не подвластна, она никогда не умрёт,
И кровью потомков несчастных на чашечках маков цветёт.
Весною пылает полями впиваясь в умы и сердца,
Что кривда, томящая души, исчезнет по воле Творца.
И сколько бы зло ни старалось победы к себе причеслять,
Но Клио- победы и беды умеет легко различать.
Пристроит своих лже-героев на свалке гниющих страстей,
На троне проклятий пристроит, в истории будущих дней.
Жестокие, Клио уроки, расписаны кровью в полях,
Там маков пылающих строки расскажут про боль и про страх...
О голоде, казнях и горе, страданиях многих людей,
И тех убиенных младенцев, и тех не рожденных детей...
О том, как могли выживали, трудились во славу панам,
И как трудодни - мозолями... Расскажет история нам.
Она ничего не забудет, не скроет и всё сбережет.
Её обличающим судьям землей не залепится рот.
История - это богиня, которую Клио зовут,
Не путайте Клио с другими, те службу на сцене несут.