А морок в глушь лесную уведёт
к заросшим окнам маревых болот,
где в тусклом свете скрючены и голы
осины в пляске высохших старух,
и космы мха висят, что ветхий полог.
Как будто утоляя древний голод,
охотится в ночи не спящий лес
на путников. Им чудится окрест
тяжёлый шаг, окутывает холод,
то детский плач, то жалобы и стон,
то жадный вой в предчувствии забавы.
И лик луны становится кровавым...
Нет никого. Плывёт далёкий звон.
Могильной тишиной забылись травы.