Колос бездушный, смертью уязвив
уводит в ночь, но словно кто-то шепчет,
что смерти нет: увидишь перелив
на тёмных крыльях бабочек не здешних,
дремотный лес, хранящий птичью речь
(прозрачный звук, блуждающее эхо),
мёд диких трав и солнечную течь
в сплетённых кронах, в ветреных прорехах.
И цвет воды неведомых морей,
уступы туч над пенными полями,
и абрисы печальных кораблей,
что на закате тают миражами.
И станут явью луг воспоминаний,
объятия и чистое дыханье.