Ветра плеск, его же вздохи.
Шум дождя. Все ахи-охи
струй летящих точно в омут
среди улиц мне знакомых.
Среди дней, бегущих быстро
ветер этот так неистов.
Дождь смывает пух летящий
с тополей, в дожде парящих.
И бегут ручьи, слетая
с круглых круч. И золотая
полоса ползёт по небу-
солнце вышло на потребу
и согреет город этот
и напомнит, что здесь лето.
Ветра сила разом вышла,
дождь здесь оказался лишним.
И река блистает снова
в солнце, средь лесов еловых,
средь полей, бегущих мимо,
средь минут необратимых...
Город сохнет посвежевший,
с тучей тёмной, улетевшей,
попрощавшись между прочим,
и сверкают его очи.