Теплый сумрак на плечи – дар июльского дня.
Вечереет, и в вечность звезды манят меня.
Здесь, вдали от засветки заревых городов,
чуть качаются ветки задремавших садов.
На пригорке сквозь темень тратит силы зазря,
одинок и потерян, жёлтый глаз фонаря.
А с пригорка неслышно затекают в овраг
Дух жасмина, вкус вишни, фиолетовый мрак.
Хор цикад под горою правит тон тишины,
как оркестр по гобою натяженье струны.
Вечер сменится ночью. Чуть глаза подниму –
чёрный полог в молочно-золотистом дыму.
Выгну шею до боли, упаду в небеса –
ни беды, ни неволи, только звёзд голоса.
Отступая в бездонность, удержусь на краю.
Ощущаю бездомность и никчемность свою,
удивление, робость и восторг… Не дыша,
в заповедную пропасть улетает душа.
Вверх ли, вниз ли… Вцепляясь в леденящий объем,
я себе представляюсь разве что муравьём –
так предательски хрустка, пустотела, тонка
неустойчивость сгустка сахаров и белка…
Что весь мир мой? Пылинка? Промельк горстки веков?
Опрокинута кринка. Пролилось молоко….