Какими тихими вдруг стали ночи.
Мне бы поспать, да не заснуть никак.
Ушел из жизни старый пулемётчик,
Который что угодно мог сыграть.
Аккордеон трофейным был по праву.
Играл он в память о своих бойцах,
Что гибли лишь за родину, ни славу,
На огненных военных рубежах.
Особенно активным был он в мае.
Скамья ему как будто "пъедестал".
И, позабывши о холодном чае,
Он "Марш Славянки" в сотый раз играл!
Причмокивая громко папиросой
И вытирая слёзы рукавом
Играл он всё безудержно и просто,
Кому-то всё махая кулаком.
Не жаждал никогда аплодисментов.
Он с инструментом, видно, даже спал.
И, принимая горсть медикаментов,
Прихрамывая шёл на "пъедестал".
Мы все привыкли, что всегда он рядом,
Хоть и порою злились на него,
А он играл и провожал нас взглядом,
Который лишь бывает у щенков.
И вот вдруг тишь. Мне почему-то горько.
Замолк наш пулемётчик дворовой.
Стакан с горбушкой, мятая скатёрка,
"Славянкой" дождь стучит по мостовой...
16.06.2021.
Фото с сайта: https://yandex.ru/images/touch/search?images_touch_download