Это - то, что гремит в тишине.
Это - сердце до боли немое.
Это - замер мотор в вышине.
Это - ветер над фьордами воет.
Это - призраки старых дорог.
Это - новые мысли, как птицы.
Это - то, с чем проститься готов.
Это - то, что навечно хранится.
Это - бьются о грань мотыльки.
Это - пламени яркие искры.
Это - жизнь, что даётся взаймы.
Это - каждому разные лица.
Это - то, что незримо парит.
Это - мир, что звучит между нами.
Это - то, что с тобой говорит.
Жаль нельзя прикоснуться словами...
P.S. На самом деле можно.