А Время мимо нас течет,
журча, мол, все непостоянно…
И у него есть тайный ход…,
Но он не виден людям явно…
А может Время не течет…
Оно лишь - на линейке метки…
А каждый год наш – пешкой ход
по черно-белой доске в клетку…
А может Время - это код,
но неизвестный Фибоначчи…
И тот его лишь извлечет,
кто к этой жизни - в рифму зрячий…
Но если же оно течет -
сосредоточимся на главном,
тот только ход его поймёт,
кто наполняет им стаканы,
чтоб мокрый времени песок
из нас не сыпался так явно…