Душа поэта чувственна, тонка,
Как лист бумаги, где страдают строчки
От дум и мыслей тех, что на века
Пронзают бесконечность многоточий.
Восстав из пепла почерком пера,
Во мраке лет под тень ночной лампадки,
Дарует свет воскресшая искра,
Порой сама с собой играя в прятки.
В плену страницы с пеною у рта
Все раны зализав от кровоточий,
Наряд надев вселенского шута,
Поставила, как думалось ей, точку.
Но края нет! Немая пустота
Окутывает мир вокруг поэта,
Идёт вослед, но жизнь уж прожита
И занавес! Душа твоя раздета...
Вбивая крест, посмеют ли сказать,
Что слово в гроб с тобой заколотили?
Твоё, душа, посмеют ли распять,
Что выше неба, что не приземлили?
Вразрез эпох твое дыханье лет,
Чем ты дышала, громко задыхаясь,
Вдохну с тобой. И в этом жив ПОЭТ!
И слово то в моей душе осталось.