Изумрудный росток так торопится к свету!
Он, омытый дождём, очень крепок и свеж.
Для него большей радости не было, нету:
Он и здесь, и на небе, точнее же - меж.
Он растёт, он в движенье, он в явном полёте,
В нём движение соков, кипучая жизнь.
Вы себя в нём сейчас, онемев, узнаете,
Тихо шепчете: "Братец, родной мой, держись!
Будет много невзгод: и жара, и метели...
Но какими б ненастными ни были дни,
Не клонись, не сникай, чтоб тебя не жалели,
Устремления ввысь не теряй, сохрани!"