Закатов, краше белоночных,
похоже, в мире не сыскать.
Они текут водой проточной
от поворота до мыска.
В зеркальной глади молчаливой,
пока не сполз туман с камней,
клубятся розовые гривы
летящих по небу коней.
Шершава тёплая скамейка,
годами вросшая в угор.
И мыслей тоненькая змейка
ведёт неспешный разговор.