Дожди стрекочут поутру
Без настоятельного грома,
Без молнии крутых изломов,
Без рёва водосточных труб.
Ни луж, ни гулких пузырей,
А только кисея из нитей
Без грубых узелков событий,
Цветущих на дневном ковре.
Прекрасен мир весенних грёз
С листвой кудрявой на берёзах,
С прощальным криком тепловоза,
Бегущего за Нарвский мост!
Там тоже дождь, как полотно,
Прозрачное до изумленья,
Не отороченное тенью
Кроваво-прошлого панно.
Ах, Русь, любимая страна,
Я до тебя рукой дотронусь:
Прости чужую накалённость –
Греха не ведает она!
Своих могил не перечесть,
Другие нам не очень святы,
И время требует оплаты
В том виде, что на деле есть…
А там, где вскопано, дожди
Всё перемоют и зачистят,
Лишив героики и смысла
Погибших на земной груди…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»