Ты однажды проснёшься от шума дождя, или шелеста листьев, а может быть слов.
И запишешь стихи, не считая слогов, словно ветер, перо по бумаге ведя.
Ты услышишь слова в журчанье ручья, тихий шорох травы тебе рифму подскажет.
За ошибки и кляксы тебя не накажет, тот, кто водит твоею рукою любя.
Но бывает, разбудит грохот грозы. Вспышки, град в мозг стучит молотками.
И запишешь стихи, иногда с матюками, как незрелые гроздья дикой лозы.
Если это не так, брось писать, не пиши, не придумывай рифмы, метры, размеры.
В этих думах рождаются только химеры! Стих к бумаге идёт от души, через мозг,
кости, мышцы и нервы. Если это не так, то стихов не пиши.