Он как будто не приходит,
Этот шёпот лет и зим,
Незаметен, тих и, вроде
Недвиженья, невидим.
Нет ни запаха, ни вкуса
Нет тоски, ни счастья в нём,
Слишком тонок, слишком узок
Шов изнаночный времён,
Но строчит игла пространство.
Словно буква на кресте,
Мы с завидным постоянством
Исчезаем в темноте.