Ты бы хотел играть на гитаре,
Чтоб замолкали везде соловьи.
Только вот боги таланта не дали
Приходится бить в барабаны свои.
Тра-та-та-та! Взрываются ритмом.
Тра-та-та-та! Закипают мозги.
Тра-та-та-та! Простым алгоритмом.
Были соседи. Стали враги.
Нет, невозможно под ритм этот четкий,
Будь ты зануда или плейбой.
Не подчиниться команде короткой,
Была толпа – становится строй.
«Пли!» - словно пчелы летят слезы смерти.
«Бей!» - опускается с палкой рука.
«Жги!» - и уходят из жизни их дети.
«Хайль!» - вверх летит с резким взмахом рука.
Ритм барабанов, свет факелов, руны.
Так все красиво и друга плечо.
Себя ощущаешь любимцем фортуны,
Но отчего на щеках горячо?
Но почему ненавистны так ночи?
Что за желанье не спать до утра?
Смысл твоей жизни теперь обесточен.
А ведь когда-то хотел ты добра.
Но продолжаешь махать этим флагом.
Тихо шепча: «Боже мой, лишь спаси».
Давишь асфальт уверенным шагом.
КровИ полоса.
На Белой!
Моей!
Руси!