Люди пишут и дышат, как пишут.
И наверное спят по часам.
Я писал бы, дышал бы и сам,
Спал бы вволю, как люди и птицы,
Не коря эту злую жару.
Вот щеку прислонил к топору -
И краснеет от жара железо,
И металл истекает по лезвию,
Каплет сердце до дырки в полу.
Сон короткий. Проснусь до рассвета,
Подмету потихоньку золу
И себя по частям соберу,
И не буду ругаться на лето -
Раз без лета и осени нету.
В сад схожу подышать поутру
И очнусь. И пойму, что покуда
Сердцем плавленым я истекал,
В снах коротких полжизни проспал.
Всё нашёл, но не то, что искал,
Хоть процесс этих поисков - чудо.
Позабыл, кто я есть, кем я был.
Новый день меня жжёт, но не греет.
Одинокое облачко реет,
В дальний Космос плывёт наугад -
Может, дальше а может быть, выше,
Не суля мне того, чего жду.
Не бывать здесь и завтра дождю,
Не услышу я грохот по крыше
Ливня летнего. Переживу.
Важно встать и дышать поутру,
Слышать треск - это кокон твой рвётся,
Стук в груди - значит, сердце там бьётся.
Воздух птичьим базаром взорвётся
И, похоже, я вновь не умру.
© Вит. Чел