№№№№№№№
Кто это все писал во тьме кромешной,
Томимый страстью, горестью, судьбой.
Он был такой далекий и нездешний,
Когда венец сиял над головой.
Он оставался Анонимом снова,
Когда погиб Марло, пришел Шекспир.
Но есть ли гений, и живое Слово
Кто в этом мире снова воплотил?
Они гадают, а порою спорят,
Играет убедительно актер,
А граф де Вер в ту полночь тихо смотрит,
И видит разгоревшийся костер.
Мир покачнулся, авторство –пустое,
Пусть назовут, как хочется, но он
Хранитель лиры, чести удостоен,
Быть драматургом яростных времен.
И королева слушает устало,
Все понимая, и желая знать.
Как это все в тревоге написалось,
И как бы смог он это все сыграть,
Но в замке старом тихая прохлада,
Она его не навестит, мой друг,
И будет лист последний в пропасть падать,
Когда перо он выпустит из рук.
Шекспир гуляет, пьет вино хвастливо,
Он все себе припишет, видит бог,
И в драме быть таким же сиротливым,
Как в жизни этот граф печальный мог.
Мир растворился, но осталась пьеса.
И тайна анонима так печальна,
Но жизнь его безумно интересна,
И в «Глобусе» его сокрыта тайна.
И упиваясь славою внезапной,
Шекспир поверил в то, что он велик.
И в лабиринт шагает он с азартом,
И он проходит этот лабиринт,
Кто Минотавр, кто Минос в этом свете,
Им суждено ли это все узнать,
Его душа в полете и сонете,
Он пишет драму в этот час опять.