На часах три утра, и бессонница пишет стихи.
В одиночестве бродит по сонной, уставшей квартире.
В этом, созданном ею, каком-то неправильном мире,
Я молю о тебе… только Боги, как прежде, глухи.
За окошком светает, и мысли, пытаясь заснуть,
В нашем ярком вчера дожигают последние свечи,
Вот сейчас догорят, и мне станет хоть чуточку легче,
И тогда до утра я быть может засну как-нибудь.
И приснишься мне ты, непонятный, но самый родной,
Будешь долго молчать, и опять не решишься признаться,
Что нам просто нельзя, нам с тобою нельзя расставаться,
Мы устроены так, что я только твоя, а ты – мой.