Гнусавой мессы стон протяжный
И трупный запах роз в церквах...
А.Блок,"Флоренция".
Нет туч. Темно. Уютно в Мироздании.
Но!.. Месяц светит, как торгаш скупой.
Хор звёзд поёт для нас о созидании,
Зовёт к нему - в труде священствуй, пой!
И наша мысль сцепленья ищет в небе,
Земное и небесное роднит
В лучах, в дождях да и в насущном хлебе
И... Что Добром завещано, хранит.
- А что же нам завещано?..
- Сцепление...
Согласие, созвучие и мир!..
- А что же созидающим обещано?
- Прилив Добра на каждое мгновение
И, как итог, - как-то для званых! - пир.
Дано нам как извечное задание
Крепить сцепленье тверди и небес..,
Нет туч...
Мы держим...
Тихо в Мироздании...
А кто на Млечный... с бомбами залез?!..
От них - гнусавый...
вечно мародёрский
И запах роз...
могильный...
вязкий...
броский...
* * *