«Квадрат окна.
В горшках – желтофиоль.
Снежинки, проносящиеся мимо…»
И. Бродский
Они горды, необоримы.
Не за прощением грехов
бредут по свету пилигримы
в свои галисии и римы –
дорогой собственных стихов.
Под мерный шаг,
душою плавясь,
бормочут червоточья строк.
И пусть другими правит зависть
и холода сгубили завязь,
им пустошь – дом,
а ночь – острог.
Под утро
в небе поредевшем
запляшет жилкою рассвет.
И снова в путь
неблизкий, пеший,
а на вопрос:
«Камо грядеши?»
всё не находится ответ.
В песке белеющие кости
вдоль тех исхоженных дорог...
Зола ознобов, угли злости…
И звон цикадный
на погосте
рассыпан горстью горьких строк...
Легки, просты, незаменимы
Слова, врачующие боль.
Нам оставляют пилигримы
узоры, что неповторимы:
Квадрат окна.
Желтофиоль…