Мы творим… но, увы, никогда
Не напишет художник картину,
Превзошедшую спелость плода
Или тонкость сетей паутины…
Не создаст музыкант никогда
Ритма музыки, звуков мелодий
Благозвучнее пенья дрозда
В заповедном лесу на восходе…
И поэты, паря в облаках,
Не родят и строки вдохновенной,
Откровеннее блеска в глазах
Двух влюблённых, одних во Вселенной…
Но из нас, будто лава, любовь
Ищет выхода, выплеска, истин,
Сотни звуков вбирая и слов,
Оседая на кончике кисти,
Собирая всё лучшее в нас,
Отрывая исток вдохновенья
От души, обнажённой в тот час,
В тот момент рокового паденья.
Вот и плачет гитара сама,
Полонённая нотною стаей…
Вот и сходит художник с ума,
Недописанный холст разрывая…
От бессонниц уставший поэт,
Осенённый наитием новым,
Как во тьму ускользающий свет,
Подбирает мучительно слово…
Да, ранимые… но не слабы.
Да, под кожей – и боль, и тревога,
Но в такие моменты борьбы
Эти люди-творцы видят Бога…