Какая честь поэту,
Затёртому попсой,
Лопатить винегреты
С раздавленной хамсой
И разливать в стаканы
Заведомую муть,
Чтоб со словечком бранным
Её в себя впихнуть!
Предубежденье?
Что вы,
Реальность такова!
А без живого слова
Не пишется глава;
Ругайся, не ругайся,
Итог один и тот –
Распнёт тебя на пяльцах
Рифмующий народ.
Так было и так будет...
История, молчи,
Никто тебя не судит
Без видимых причин;
Ещё при древнем Риме,
Где властвовал Нерон,
Народ просил экстрима,
Безумьем опьянён.
Вживую повторились
Былые времена,
И жарят вместо гриля
Поэтов имена;
Зато попса букетно
В поэзию вошла
Созвездьем одноцветным
И плёвым...
Вот делаааа...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»