Кажусь себе бескрылым мотыльком,
Который все мечтает налетаться,
Текучесть форм мешает попрощаться
С роскошным панцирем, в котором закреплен.
И злее нету той метаморфозы
Которой обучают нас стрекозы,
Повиснув в воздухе огромными глазами
Прикинувшись случайными врагами.
Забыв награду волшебства спасенья
Бегу от счастья в плен преображенья,
Где правых нет и нету виноватых,
А есть лишь сон из слов витиеватых.