Сегодня в июле,
Май руки мне целовал.
Мы скрывались за листьями тысячи
сонных деревьев,
Океан подавал нам бесшумный и
мнимый сигнал,
Но сигнал был достаточно длинный.
Сегодня сгорали в закате тысячи птиц,
Крики чаек, были как крики безлюдных
прохожих,
Я искала в глазах миллионов людей -
Цвет твоих,
Но оттенок совсем не был схожим.
Мне казалось, что если порвётся
исходная красная нить,
То и струны души безоглядно,
Как реки прошьются.
Ведь однажды, Бродский мне говорил,
что абсурд всё, вранье :
череп, скелет, коса.
"Смерть придет, у неё
будут твои глаза".