Мои стихи – старинные друзья,
С которыми, бывает что и спорю…
Но, видит Бог – и в радости, и в горе –
Они со мной плечом к плечу стоят.
Затем наверно, чтоб… не оплошал –
След в след идут, где был я и где не был.
Клочок земли и синий купол неба...
...в них то, чего любил я, чем дышал!!!
Не подведут. Им этот крест нести
Из года в год – вседенно и всеночно…
Чтобы меня, разъятого построчно,
Потом под сердце кто-нибудь впустил.
Да, заблуждался… Ну, а кто святой?
Вот не писать – не смог, как оказалось…
Почти достиг того, на что дерзалось
И… что – потом – валялось под пятой.
Зашедши в воду, выйдешь ли сухим?!
Я прикоснулся к самому святому –
Моей реке, полям, родному дому…
……………..переложив всё это на стихи.
Так и писал, так и дышал, и жил.
Слова простые, но звучали – гордо!!!
В них страсть была
и, кажется – порода...
И в каждой строчке – место для души.