Свитый из шорохов пламень.
Пепел по ветру скользя
Станет как памяти камень,
Отвергнуть который нельзя.
И возвышаясь над гвалтом,
Ночами на шорохах спя,
Вера на камне том, матом
Беззвучным под свод улетя
Неба, в обильном просторе что
Дышит веками взахлеб...
Просто стоит как простое ничто.
Быть изувеченной чтоб.
Вера в то завтра, которого нет.
В коем предчувствие выси.
В пламени том непогашенный свет
Лютых сердец: вот замри, и спроси...
А для чего они бились во тьму,
В зарницах ища свой приют.
И для чего шли в атаку в дыму,
Зная: навылет убьют...
Стали вот пламенем в шорохах сна.
Стали как память что тверже гранита.
Но отчего на потомках вина...
Из воплей бесчисленных свита.