Как-то не было того времени,
Говорящего, не спеши,
Как-то больше тревогам верили,
Нынче ж ищем себя - в тиши,
Нынче ищем себя в забвении
От всего, что не стоит свеч. . .
Утро радует откровением,
Так и хочется пульс сберечь.
Годы, лета, вершины, впадины,
Что рельефы земных дорог,
Точно след на металле патины,
Что до пишущих. . . эпилог.
Что до пишущих. . . откровение
И рисуется чья-то жизнь,
Нынче ищешь себя в забвении
Без призывов, перекрестись.
Нынче ищешь себя в молчании,
Отзвонивших свой путь церквей,
В том единственной понимании,
Не сдержать дням - своих коней.