Ушёл наш автор, брат и друг.
Земля осиротела.
Ушёл не сразу он, не вдруг.
Так тело захотело.
Он до последнего в стихах
Искал опоры точку.
Не пил ни водки, ни вина,
Лишь в праздник по глоточку.
В годах преклонен, но душой
Пускал Амура стрелы.
И лист - помощник в час ночной,
Не оставался белым.
Но в этот день, в рассветный час
Деревья ветром гнулись...
Живи, поэт, в своих стихах,
Уста твои сомкнулись!