когда любишь, обо всём узнаёшь последней
о том, что беззаботное счастливое лето, где вас двое, закончилось, а ты до сих пор босиком
о том, что лёгкая куртка, наброшенная им тебе на плечи, превратилась в кожуру тыквы
а хрустальные туфли в обычное стекло, да и то разбилось
что цветы на камнях и бетоне - не цветы вовсе, а твои расцветающие алым следы,
что дом, где вечерами вы собирались за столом - ты резала для него яблоки,
полупрозрачные дольки пахли тонко и сладко, а он читал тебе вслух - этот дом разрушен,
и среди развалин остались только стол, с засохшим букетиком ромашек,
торчащим из вазы как нож из горла
и ты.
что он не помнит аромата твоей кожи, звука голоса,
изгиба и полноты губ, и какого цвета у тебя глаза,
что женщина, которая называла себя твоей подругой, оказалась данайкой со своими гнилыми дарами
что доверие на деле пустой звук, и ничего у тебя нет, кроме иллюзий и веры во всепобеждающее добро
и что ты обо всём узнаёшь последней, когда любишь