По заведомой причине
выгораю я лучиной,
копоть сею в темноте
на строке и на листе.
Что-то сердце заметалось,
искренне впадая в жалость
без конкретностей любых,
зацепляя стих за стих.
Может, из ума я выжил,
может, начитался книжек,
где не ценится ни в грош
жизнь на белизне порош.
Ничего не понимаю,
не ведёт меня прямая
к перекрестию дорог,
где бы выдохнул я смог
и вдохнул предельно чистый
кислород с травы росистой,
с тонких листьев бузины
недолюбленной страны...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»