Я засиделась до ночи.
Несвойственно мне это.
Висят на кресле помочи
ушедшего поэта.
Уснул на чайном столике
твой томик со стихами.
И строчки, словно гномики
выскакивают сами.
Они в своём кривлянии
в тумане растворяются.
И вновь из нереальности
на место возвращаются.
И слышатся далёкие
то смех, то причитание
Сквозь новый стих, написанный
тобою - мне с признанием!