Безмолвие. Как на иголках.
Став тенью в театре теней,
Ловлю отражение в осколках
Недавних безоблачных дней.
Холодная, даже чужая.
Погасшее небо в душе.
Стихами его провожаю
В бесчисленном книг тираже.
Вином заглушая потерю,
Таблетками - тягу к нему,
Я все же отчаянно верю,
Что снова его обниму.
Не вырезать то, что незримо.
Не выдавить то, что внутри.
Сегодня я Бога просила,
Чтоб только на год, а не три.