Вначале образ, после – мысль, строка
ложится в белоснежные покои
листков моих. И, глядя в облака,
воображу расцветшие левкои.
Воображенье побежит в ночи,
споткнётся, подымаясь на пуантах,
и, слыша всё, таинственно молчит,
накапливая выигрышей фанты.
То вдруг румянец щёки мне зальёт,
застенчивость мою изображая.
Воображенье негой изойдёт,
изнеженную руку обнажая.
То взором устремится в высоту,
сбирая звёзды в млечные лукошки,
то выплеснет из сердца маяту
в раскрытые небесные окошки.
И, наконец, решится под пером
по буковкам изречь другую строчку,
и исчеркает сотни раз потом,
шлифуя, ограняя… И не точку,
а тонкий аромат взамен неё –
на кончике пера, где остриё
касается листа, пролившись сладко,
смысл облекает в чудную загадку.
И тайну ту захочет кто – как знать? –
из кокона чудес распеленать…
9 июля 2021