В деревне, спрятанной за лесополосой,
В дому, где угол есть в Христовых образах,
Читала женщина стихи, а у самой
Зачем-то слёзы появились на глазах.
Перехватив дыханье терпкий слёзный ком
Щемящей болью придавил внезапно грудь.
Перед глазами лишь набор из фраз и слов,
А вот, поди ж ты, не сказать, не продохнуть.
Хоть было вроде всё недавно хорошо:
Уютный вечер, гости, баня, песен гроздь...
Но все же что-то есть, наверное, с душой,
Раз в книжных строчках что-то ей отозвалось.
Что говорилось в тех стихах я утаю.
Стихи порой лишь повод к размышленью, что ль.
То ли она в словах узнала боль свою,
А может так отозвалась чужая боль.
Но здесь, в деревне умирающей простой,
Где от былых счастливых дней витает прах,
Читала женщина стихи, а у самой
Зачем-то слёзы появлялись на глазах.
Не раз менялось выражение лица,
Как будто шла душой сквозь неземную твердь.
Она смогла прочесть все строчки до конца,
Рыданий вязких тяжкий ком преодолеть.
Когда последние слова слетели с губ,
Как будто выпорхнули птицы из окна,
И будто замерло, застыло всё вокруг,
И на минуту воцарилась тишина.
Но всё ещё блуждал, плутал по строчкам взгляд,
Пытаясь взять, вернуть потерянную нить,
Чтобы стихами очищения обряд
Для всех кто был там хоть отчасти повторить...
И, сидя рядышком, я взрослый и большой,
Всё размышлял под улетавшие стихи:
Пока есть женщины с отзывчивой душой
Дела в стране моей не так уж и плохи.