Нет, не скажет "моя".
На замок старый сквер,
А в конце декабря
Греет лишь "Зензивер"*.
Он последний приют
Для сердечных основ,
Что уже не поют
И не пишут стихов.
Только помнят обман
Тех бессовестных сцен,
Где беспутный болван
Превращал чуства в тлен.
Предсказуем исход -
Не вернёшь ничего.
Пусть в бессилии пьёт
Плачась, что велико...
"Зензивер"* - бар на Покровке.