Воскресный день, жарища,
пот льётся по душе,
она свистит как пищик
в руках у Бомарше,
у Ги де Мопассана,
у Беранже в строке,
у ёжика в тумане,
у пескаря в реке.
Душа, она такая –
один сплошной каприз,
чем больше потакаешь,
тем больше в ней реприз
по поводу процесса
протискиванья в быт
той оболочки тесной,
что дал мне всхлип Судьбы.
Мы с ней едины телом,
в окопе мы одном,
я отбиваю стрелы,
она их крошит в лом;
я – в рукопашной схватке,
она при мне штыком
и строками в тетрадке
рисуется потом.
Серьёзная, смешная –
она моя, душа --
ирония без края,
а пользы – ни шиша --
видать, настало «завтра»,
когда ни Бомарше,
ни Беранже, ни автор –
никто не при гроше...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»