Этот ветер уносит прощальные слёзы,
Стали часто сбываться нелепые сны.
Не хватает тебя, как стихов после прозы.
По спине пробежали мурашки весны.
На повторе Сплины, стынет кофе от скуки,
И так трудно об этом тебе не писать.
Я пытаюсь забыть наше счастье, но руки
По привычке хотят лишь тебя обнимать.
Акварельное небо уже догорает,
Очертания города еле видны.
Я скучаю… по нам… по тебе… и, как в мае,
Ты во мне пробудила мурашки весны.