Взорвалась и родилась тишина.
Отговорили запахи полыни
и отболела, отзвучала ныне,
та тонкая звенящая струна -
боязнь здесь запомнится, плохим мне,
иль самому таким считать себя.
Тоска, лишавшая и отдыха, и сна,
ушла за фон там говорит с другими.
А я на миг стал тем кто просто дышит,
не зная кто он, где или когда.
Так, словно мир в какой то миг стал шире.
Так, словно даже это создал я.
Что помогло? Работа над собой?
Укусы блох иль смотанные нервы?
Усталость оттого что не такой?
Желание стать недостижимо первым?
Или мои привычные процентов 10
из слов когда то обретенных мной?
Теперь неважно, кто-нибудь другой
свою напишет, верную, легенду.
Мне тихо так над ухом шепчет ветер:
"Добойся быть плохим и будь собой."
Я занят был мешком противоречий...
А он и раньше говорил со мной.
Взорвалось я, родилась тишина,
Она всегда была, лишь проявилась.
В ней свет которым так и не светили,
В ней музыка, прождавшая века.
В ней за небрежно брошенным "всегда",
лишь отголоски слова, мысли, смысла-
Добойся быть, вставай, уже пора.
Иль оставайся, коль тебе тут мило.
Будь тем, кем хочешь здесь, а не вчера.
Не ролью, маской а хотя бы мимом.
Живи, будь тем, кем "если б был бы..."
И в тех, укутанных ролями,
позволь увидеть малое дитя,
забывшее во что оно играет.
И сам, как в первый раз, сыграй в себя.